53 años y una anécdota.

Ayer cumplí 53 años, rodeada de parte de la familia: la que está aquí, la que no está enferma, ni lejos, ni dolida. Bastantes, se les disfruta más así. Comida adornada de recuerdos hacia mi padre (aniversario también de su muerte) y mucha risoterapia, necesaria tanto o más que las lágrimas.



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Mi hermano me hizo desempolvar de mi "disco duro" una escena en el último psiquiatra que visitamos. Estaban mis hermanos despeserados porque no daban con un diagnóstico correcto conmigo y yo no era muy consciente. El psiquiatra, altivo, les miraba como si ellos pretendieran declararme inútil por algún interés nada honorable. Conociendo a mis hermanos, sería de carcajada de no ser por lo trágico.
Yo alternaba momentos de total lucidez con otros de un comportamiento inexplicable. De repente, estando en la consulta de Médico Altivo, quien suscribe -la enferma- cogió un pequeño adorno del escritorio de la consulta y se puso a jugar con él. Recuerdo que eran unas piezas metálicas, una pequeña escultura con una estilográfica o bolígrafo, no era en absoluto ningún juego. Yo, sin embargo, comencé a tratar de encajar unas piezas con otras, de forma compulsiva. En ese momento, Psiquiatra Elegante, desenfundó su pluma Mont-Blanc, trazó una diagonal bajo mi historial, lo cerró y dijo:

- Señores, este caso excede de mi competencia profesional. Vayan ustedes a un neurólogo.

De esta forma, comenzó el principio de la luz al final del túnel.